Mentre il buio trama nuove sfide

I. "DA SMIRNE A CROTONE" Io che scrivo incido su carta tu che zappi zappa più forte chi vola invece resti sospeso a indicarci la strada da Smirne a Crotone. Chi naviga a vista su Internet non lesini il tempo: pubblichi, tagghi chiami a raccolta gli amici i nemici ci mostri il cammino da Smirne a Crotone. Chi sta cenando sulla pietra ollare spenga la gola, abbandoni la tavola urge sapere, i chiodi alla lingua qual è il destino da Smirne a Crotone. Questo è un dolore che esige luce ci sono croci sputate di sangue e sogni impiccati sulla battigia è sacra la via da Smirne a Crotone. Chi sta studiando elevi lo sguardo chi sta piallando protenda le mani chi sta ridendo, lo faccia in amore ce n’è bisogno a Smirne e a Crotone. Anche il silenzio si sta sgolando dal fondo del mare alle tane del cuore c’è il vuoto e l’immenso, la quiete il rigore sulla rotta da Smirne a Crotone. Stavolta no, nessuno si assenti è la pietà che ci chiama, è l’orrore le spalle al muro, un groppo dentro non osi il diavolo chiamarsi fuori. E manca un passo, un’onda lenta che dia la pace ai nervi, ristoro c’è un nido d’aliti sotto il pietrisco che han sotterrato i viandanti di Smirne. *La notte tra il 25 e il 26 febbraio 2023 a Steccato di Cutro (KR) naufraga un caicco che trasporta circa 170 migranti. Nel naufragio perdono la vita 95 persone, di cui 34 minori. Il natante proveniva da Smirne, in Turchia; era diretto a Crotone. II. "MARE D’ANICE (Marina di Gioiosa Jonica, a Te)" Il mare, lì ora. Mentre al buio trama nuove sfide. Il blu. Un blu anice di una bellezza insopportabile. Chiazze di nubi si disperdono a nord, e oltre. Quasi a sfiorare le ali dei rigogoli. Il loro canto muto in volo. Sibila tra le scie d’azzurro una raffica di piombo. Lungo la rotta indizi di nascite e di perdite. Beato, dice il saggio, chi non sa volere. Una mattina di 50 anni fa il sole spezzò in due il fronte di un dirupo deviò di trenta gradi il nostro sguardo. Tutto da allora trema sotto il cielo. Penso alla mia vecchia primavera penso ai suoi doni. Bacche e radiche polpe e fiabe: primizie da gustare. Le fragole e i limoni ci svelano i segreti delle zolle. È meglio progettare da qui a un’ora. Il giorno che è trascorso è un grumo duro, spuntato come un’alba nella gola. Quello che avremo è un seme scuro sui sogni coltivati. Quello che abbiamo è il fiato acre, lieve sulle dita. Così, nel cielo arso, tra i rami lacerati, ritorneremo forse ciò che non siamo stati. III. "IL RACCOLTO" Voglio che non si perda il raccolto e che nessuna goccia di sudore sul manico di zappa venga scordata. Voglio che la fatica a voce bassa dica: non sono stata vana. Vani sono gli incubi che semina la notte. Voglio che lo sguardo curvo a terra dell’ultimo contadino sia la lama affilata per le generazioni future. E che sull’erba sarchiata di primo mattino si spargano pugni di mais e sboccino rose di filo spinato. Voglio che nessuno passi dal podere in cui fui iniziato senza dire: qui, è stato il raduno dei giusti. E che dal cielo cupo dei sogni s’alzino in volo le pernici con le loro domande d’altura. Sul casolare in rovina voglio un altare pagano dove sia venerato il due di coppe e un letto di pietrisco. Fianco a fianco lambendo un dirupo dove un padre e due figli irrighino di speranze lo sguardo. Prima che tutto venga travolto da un’ombra meschina in agguato a due passi da noi. IV. "VERSO LOCRI" Conosco il pozzo, dice. I rimasugli che contiene. La piena che li spinge sotto. Tu hai vergogna, è chiaro. Di tutto quello che non t’hanno dato. Di tutto quello che hai sofferto, muta. I rimorsi serrano le mani e il fiato. Non senti il mare come urge in me? Non senti l’odore delle capre, fetido e salvifico? Quello che cerchi è un’ostia che qualche folle chiama ancora amore. E la poesia? Per tutta notte scalerò i sentieri del boschetto finché il tuo passo s’intenerirà, finché il mio sguardo si farà di sasso. Quello che senti non è la pioggia che trapana i timpani ma il conto amaro che ci chiede il Tempo. Quello che vedi è il frutto dei tuoi semi è il mio veleno sparso sul maggese. I tuoi confini, le mie dissacrazioni. L’amore nudo chiede sempre altro: l’allegria dell’orto, il riserbo dell’eros il corpo a corpo con ogni sconfitta. Ho patito, è vero, l’ambiguità d’ogni tramonto, il parto silenzioso del mattino. E tra le unghie le tracce della morte. Lei che è maestra di travestimenti. Posso piegarmi se mi batte il libeccio ma al tuo pensiero m’inarco verso oriente ho la divisa da oplita nel giudizio l’urlo spietato del bambino a terra. Deriso, calpestato, domo mai. Mai terrorizzato. Passano le nuvole e si disperdono dietro le colline. Verranno a trovarci questa notte, bianche a deliziare i nostri sogni offesi a delineare un subdolo cammino.