Tornerà a cantare il sale sulla riva

La memoria è il prezzo delle ferite. Dove le pietre inciampano, la carne trattiene i graffi del tempo. Le cicatrici spostano i limiti del corpo – ma il confine che ognuno calpesta è fatto pur sempre di vuoti, bocconi che del pane ne mutano il sapore. Vivere errando è l’unico atto di fede. * E ancora qui ci sguazzo a mani nude cercando fra le ceneri un avanzo da ingerire. Quante volte il cuore può sbagliare? * Tornerà a cantare il sale sulla riva, e vedremo ancora l’alba – il nostro fiato farà di nuovo giorno e ci porteremo addosso il mare senza più cercare un porto.